segunda-feira, 30 de julho de 2012

Pouco Chão

Prolongavam-se silenciosos, e era uma grande farsa - esgotavam-se quaisquer subterfúgios. Alheio o lampião ainda bebia a querosene. Feitio feitiço de espera. Libertado o canto. Da chaleira e da água. Libertado o canto. Do fogo ao bico que reinventava o braço forte estendido pelo cabo do machado. O primeiro fogão. A lenha boa e as lenhas úmidas. O primeiro liquinho que o companheiro trouxe a casa. Aos poucos, essa repetição do mundo vinha às vistas dela, que pressionava as mãos junto ao rosto, e chegava a corar. Uma expressão frágil de quem se escapa do presente, como se não houvesse volta. Mas sempre voltava, bastava o arrastar das sandálias do companheiro para refazer-se atenta. Tivesse ou não, ele, algo a falar, todos os dias ela forjaria algum comentário sobre o tempo, sobre os netos, sobre a terra, sobre Poderia dizer que ela se conformava, que achava justo que os filhos ganhassem o mundo. Que mesmo não conhecendo a última leva de netos, estariam bem cuidados. Os filhos eram gente de bem. A vida amansava. Fazia par na canseira da cama. O dia demorava a clarear. Enquanto uma mola se soltava do colchão, e ele já estava a postos, impaciente. E ela enrolava-se um pouco, antes de lavar o rosto. Tomavam aos poucos, pela manhã, seus postos pela casa, e os pássaros comunicavam-se. Ele tinha seu próprio percurso, e quase nunca, se acomodaria no sofá antes do sol do meio dia. Ela preparava a água. Para o café. Pensava na ausência dos galos e dos vizinhos. Percebia em silêncio que o mundo 'ficava menor'. Julgava que ele não sentia falta de conversa ou de gente. Mas mesmo assim, se metia na frente do trajeto dele pela casa. Só para ouvir um resmungão qualquer. Numa dessas vezes, havia ele dado uma risada bonita, depois de se chocarem entre o quarto e a sala. Ficara muito feliz. Mas foi uma vez, e só. Na mesa da cozinha, pela metade, um saco de farinha protegido por um guardanapo sem bordado. Ela pegaria o pão no forno, e colocaria sobre a mesa. Dirigir-se-ia para a sala, esperando a água ferver, no sofá, atenta aos passos dele e ao recorte da janela. Então a raiz frágil da vida crescera tomando forma sobre o solo, ramificando-se na pele, talhando-se pela lâmina de um machado invisível, velada sobre o ferro negro, pelos bicos e baques das tampas, repetir-se-in-do-se para ela em memória viva. Era do vermelho a benção. E do azul a corrente fluída do movimento. Do sexo. Dos filhos. Das chuvas. A juventude não ressecaria. Mesmo que ela não indagasse tais coisas. Carregava nas bordas dos vestidos, prezada sabedoria. Fatiou-se o tempo, oitenta e cinco vezes. O assovio do bico de chaleira percorreu lento o ouvido direito dele, sem anunciar nada dessa vez. Sem par, veio a ela, o segundo assovio, delirante, percorrendo maestro o par de labirintos. Os nervos da face dela tensionaram. Pensou uma última vez, a vida fora boa. Um terceiro assovio penetrou os cômodos pleno de ausência. Dentro de uma gotícula de vapor, uma confissão desse que vos narra: Perto do abismo de não mais existir, o que tinham, era pouco chão, silêncio e adeus. Sandro Filho

7 comentários:

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